Pedras

Fiz, sim - e agora, muitos anos depois, me encanto mais com aquilo. Recolhi pedras nas ruas do bairro, lavei-as e pintei-as de várias cores. Depois distribuí de presente para colegas do trabalho, numa daquelas festas de bebedeira. Amarrei em cada pedra uma cordão e, no bilhete que escrevi, pedi para que o presenteado se comprometesse a levar sua pedra para passear durante toda a vida. Aos 23 anos somos crianças lindas a cometer arroubos de toda espécie, imunes a pensamentos negativos, obstáculos. Provavelmente as pedras se perderam no tempo. Daqueles colegas ainda tenho contato raro com um, famoso, e não me atrevo a perguntar o que ele fez com ela. Lembro que era tímido ao ponto de ter dificuldade de falar ao telefone - mas, pelo menos, sob o efeito do chopp e da cachaça, os amigos demonstraram uma felicidade imensa com aquela manifestação. Era de carinho. Pelas pedras.

viver

De Paulo Leminski


viver é super difícil
o mais fundo
está sempre na superfície

Tete Spindola Escrito nas Estrelas

Vesgo

É vesgo. Tem os dois olhos para dentro. Quando tirou os óculos escuros e vi, pensei logo que enxergava para dentro, para a própria alma. Aí entendi o porquê de tanta sensibilidade, as histórias todas contadas por amigos mais chegados e por ele mesmo. A melhor é a de que lembra quando nasceu porque já queria fazer um som na bacia onde lhe deram o primeiro banho. Foi lá num lugar de nome sonoro, Lagoa da Canoa - e aí veio a imagem da flauta feita com talo de mamona e o som no ar para encantamento e diálogo com os passarinhos. Vixe! O remelexo veio cantado anos depois, em palcos da Europa. Só isso: o remelexo. Até hoje ninguém falou das camisas mais que coloridas, largas, contrastando com o branco dos cabelos e da barba. Albino sim. Nordeste na tradução mais significativa e que chega ao máximo quando ele pega a oito baixos, Hering, e se faz Hermeto, o que me olhou de dentro por enxergar além. 

Nelson Cavaquinho Caminhando

imperativo da primavera

De Roberto Prado

humano, assuma o ar silvestre

época de amor conforme o calendário

flores façam tudo o que não digo

coração, aceite o eixo terrestre

ninho esta vida leve no bico

viva de brisa o papo sozinho

estações, aqueçam seu poeta

primaveras, passem com carinho

Sangue

Gosto de sangue e não sou vampiro. Sangue é vida. Sem ele, acabou. Os japas adoram ver o líquido esguichando da carótida cortada pela lâmina perfeita da espada samurai. Tenho coleção de filmes assim. Gosto de sangue limpo. Pode ser do porco furado antes de virar toucinho. Pode ser do pescoço depenado da galinha que me faz lembrar mamãe cortando e aparando na tigela o que a gente iria comer no dia seguinte junto com as outras partes destrinchadas. Drácula com os dentes e a boca manchados depois de dilacerar o pescoço branco da donzela. Que delícia! A carne crua nos churrascos... Sangue temperado com sal grosso, quem há de resistir? Repito, não sou vampiro e não tenho intenção de matar gente ou bicho para ver o lindo líquido escorrer. Mas gosto. Sangue. Vida.

Gal Costa, Zeca Baleiro Flor da Pele

Linhas

E se a internet for deus? Apareceu assim apenas para que as pessoas registrem o que pensam. Que horror, não? Mas tem coisa muito boa. Hoje apareceu uma foto enviada lá da Alemanha, de uma cidadezinha perto da divisa com a Áustria – e eu sempre que penso no vilarejo vejo montanhas com manchas de neve. Pois a imagem entrou aqui e foi feita há mais de trinta anos. Um menino cabeludo está num quintal grande e gramado, ao lado de uma única árvore ali existente, e diante de uma torneira de onde sai uma mangueira na direção de quem fez a foto. A mangueira vai, faz uma curva fechada e volta para bem perto de onde está presa. Reconheci o menino. Meu irmão. E vi na frente dele o caminho que fez desde aquela época. Foi ao inferno, deu meia volta e retornou para ele mesmo. Premonição? Não. Uma foto que veio para encantar a tela e passar por cima da quantidade absurda de baboseiras escritas. Deus nas linhas tortas.

o sol

Por Marcos Prado

 
o sol 
do outro lado 
da cidade parecia 
iluminar 
a china
simples: 
abri 
a cortina

Elizeth Cardoso Naquela Mesa

Dias santos

Dias do santo descansar.

Recortes

Recortava revistas de decoração como se estivesse mobiliando, de verdade, a casa dos sonhos. No grande caderno também havia espaço para os projetos de residência do tipo que mais gostava. Linhas retas, pé direito alto, salas, quartos, banheiros, tudo com espaço suficiente para abrigar a grande família que ainda não tinha. Quinze anos. Embaixo dos recortes escrevia poemas e nele sempre o grande amor aparecia, como nos contos de fada, mas pilotando carro de luxo e um sorriso mais branco que o da propaganda da Kolynos. A mãe cansou de pedir para ela parar com aquilo, porque quem nasceu para valeta jamais chegaria à Costa Azul ou ao Caribe. Tudo o que ela via naquelas fotos se transformava em realidade para ela. Até sonhava com algumas coisas -  uma coifa em aço escovado e desenho moderno, por exemplo. Na escola conheceu um garoto tímido. Gostou. Se apaixonou. Fizeram sexo. Ela engravidou. Ele morava num cortiço. Colocaram uma cortina dividindo a sala para inventar um espaço onde cabia a cama do casal. A família dele era grande. Ela teve mais dois filhos naquele ambiente. O caderno ficou guardado. Ela chegou ao 22 anos parecendo uma mulher sofrida de 40. Mas continua sonhando. Um dia viu chegar o mordomo na beira da piscina. Ele trazia um suco. Ela bebeu, mas engasgou e acordou. Viu o sogro espiando numa fresta da cortina. Ficou com medo.

Agostinho dos Santos Estrada do Sol

elo

De Paulo Leminski

amar é um elo
entre o azul
e o amarelo

Elis Regina Atrás da Porta

Para a guerra

Só a preparação para a guerra é que garante a paz. Alguém me falou um dia essa frase que estava pintada na parede de um quartel onde serviu. Mas contou também que, maluquete, uma vez fez uma foto onde ele mesmo aparecia todo relaxado embaixo das palavras. Foi há muito tempo, hoje ele é um velho que gosta de rir muito, mas relata a história em tom de voz baixinho, ainda com medo de pegar uma cana, que era o que aconteceria se o flagrassem assim naquele tempo em que os militares mandavam no país. Só a preparação para a guerra. Lembrei disso porque hoje o país está como uma panela de pressão pronta para se transformar em alguma coisa ruim. Dois grupos distintos se xingam, ameaçam, enquanto os senhores parlamentares e donos atuais do poder estão perdidos e fazem qualquer coisa para permanecer ou tomar o controle. Será que estão preparados para a guerra? Não, não estão. Esse é o medo - e não há paz enquanto ficam assim, neste martírio de incertezas.

Ayahuasca

Tomei o chá e fiquei me olhando. De fora pra dentro e de dentro pra fora. Ayahuasca. Entrei no ritual por curiosidade. Logo que bebi o líquido, parecido com suco de goiaba, mas com um gosto que dá vontade de vomitar, o que pareceu foi como estar na nave de 2001, Uma Odisseia no Espaço, viajando pelo universo e as luzes riscando tudo e indicando uma velocidade espantosa. Eu ia, mas... para onde? Havia música na sala - o melhor do que já foi produzido no Nordeste. Sanfona, zabumba e triângulo como trilha sonora de uma loucura que não metia medo. Antes daquilo, as drogas alucinógenas estavam fora do cardápio, mesmo porque já tinha visto um amigo não retornar por causa de um ácido. Ali, não, mesmo eu me vendo de cima (do teto?) e me achando do bem, iluminado, havia uma segurança inexplicável. Foi aí que o líder que estava na cabeceira de uma mesa fez algo incrível: com uma palavra, todos os que estavam na sala retornaram ao estado que chamamos de normal. Nunca mais esqueci. Nunca mais voltei lá.

Estilo

De Dalton Trevisan

Quem lhe dera o estilo do suicida no último bilhete.

Djavan Samurai

Dedão no gatilho

O grande mistério às vezes termina com um tiro que entra pelo céu da boca e arranca o tampo da cabeça, espalhando pedaços de cérebro com cheiro de pólvora. Não há dor, só para quem fica vivo e levando a vidinha de sempre, mesmo que seja um sucesso, rica, saudável, criativa, abastada, etc. Pra que? Nascer, foder, morrer - o resumo perfeito, mas que não explica o básico, o que alimenta depressões, fugas. Qual o sentido disso tudo a não ser alimentar charlatões de todas as crenças que, a preços módicos, conseguem iludir os imbecis com o que há depois do espelho, ou seja, a porta da esperança para quem a luz se apaga? Minha cano duplo está pronta para satisfazer o último desejo. O dedão da mão direita vai encerrar tudo como se estivesse desligando o abajur da sala. Pronto. Lá vou. Ih, falhou! Milagre! Deus existe e é bom! Vou tomar um copo de água. A vida é bela.

Nada me demove

De Paulo Leminski


nada me demove 
ainda vou ser 
o pai dos irmãos Karamazov 

A Cor do Som Beleza Pura

Silêncio

Silêncio. Para não atrapalhar mais.

Penúltima

De Marcos Prado

 
Como posso agora estar alegre? 
era de se esperar que eu desesperasse 
talvez mais tarde eu desintegre 
entre o penúltimo gole do último porre 
e leve ao meu lado os que me seguem sim, 
perdi a razão do que eu achava e do que eu acho, 
mas aprendi que o céu é mais embaixo 
ainda não sei o quanto dei 
a tantas quantas amei 
ainda não sei ao certo se eu errei 

Emilio Santiago Saigon

Sem pau

A turma se achava da pesada. Quase gangue. Treinavam dia e noite para o dia em que o pau fosse comer firme - não importa contra quem e em qualquer lugar. Esse papo surgiu certa vez quando, pra variar, saíram da academia de porrada e foram tomar muitas num boteco sórdido Sabe como é: muito treino e... quebrar alguém, nunca. O lero filosófico de treinar pancadaria para manter o equilíbrio era encarado como coisa de goiaba. Até que um dia aconteceu. Foram para um baile nas quebradas do mundaréu. Lá, um da turma, entusiasmado pelo balde de rabo-de-galo que tinha tomado, se engraçou com uma menina de olhos azuis da cor do mar. Ela estava com o namorado. Um mirrado, seco, que não gostou da paquera e engrossou. A tropa se reuniu e mandou ele chamar a turma, porque bater em um só seria covardia. O desafeto disse que não tinha turma e que só andava na companhia de uma coisa, além de Deus. Antes que os brigões dissessem alguma coisa, o baixinho mostrou: o globo que refletia luz fez brilhar a lâmina da larga navalha. Havia um desenho nela - e o cabo era de osso. Num piscar de olhos o espirro de gente tirou os sapatos, as meias, colocou a arma branca e fatal entre os dedos - e um rabo de arraia cortou o ar. Todos correram como nunca. O salão inteiro, aliás. Ficou o casal sozinho olhando aquilo. A menina, de voz doce e meiga, então disse: "Na hora em que o pau come, nem sempre quem tem pau fica". E riu apaixonada para o seu herói.

Consolo

De Dalton Trevisan

Seu João, perdido de catarata negra nos dois olhos:
- Meu consolo que, em vez de nhá Biela, vejo uma nuvem.

Ratos do Porão Crise Geral

Quieto

Quando fui lá na cidade me disseram que havia uma convulsão social no Brasil. Não sei e tenho raiva de quem sabe o que é isso. Tomei minha cachaça na venda, comprei um pouco de mantimento e fiz minha égua agilizar o passo para voltar correndo para o meu sossego. Já fui da cidade. Jovem me meti em encrenca política - das grossas. Não sabia nada, mas dei tiro, assaltei banco, sequestrei gente e fui parar no meio do mato por causa da revolução. A do nosso lado era coisa de moleque sem tutano. A do lado deles era de quem não tinha o que fazer e achou um motivo para exercitar os músculos. Então era cinco contra cinquenta mil. Vi gente morrer. Vi gente aleijada por causa da tortura. Me escondi feito bicho. Nunca me pegaram. Consegui passar todo o tempo até que os ventos mudaram, mas tudo continuou igual para um pobre coitado como eu e os que eu conhecia. Achei um canto longe de tudo. Não escuto rádio, não vejo televisão, leio alguma coisa nos livros. Sozinho. Estou velho. Fiz o que tinha de fazer. Aprendi, então, a ficar quieto no meu canto. Sem incomodar ou ser incomodado.

Comida capitalista

O primeiro hamburger ninguém esquece. Saído do gueto da pobreza, naquele dia, adolescente, teve outra revelação: a vaca preta. Comeu, tomou e guardou a lembrança. Foi levado por um amigo que, pouco tempo depois, morreu afogado durante as férias escolares. Os dois faziam parte da seleção de voleibol do colégio e estavam no Centro da cidade grande para disputar uma partida válida pelo campeonato entre colégios públicos. Ali foi batizado pelo capitalismo gostoso e, anos mais tarde, transformou isso em algumas certezas. Por exemplo: a de nunca mais andar de ônibus e a de se hospedar apenas em hotéis de cinco estrelas em sua viagens a negócio ou turismo. Um dia descobriu que uma das empregadas tinha sentido a mesma coisa ao comer o primeiro hamburger da vida. Apesar das propagandas e de a comida ter virado febre de consumo do país há anos, ela disse que não conhecia a coisa. Então ele comprou várias caixas e deu de presente. No dia seguinte a mulher não apareceu. Ela e a família tinham ido para o pronto-socorro. Se intoxicaram de tanto comer. Ele, então, escondeu a a vaca pre

Se

De Paulo Leminski


se 
nem 
for 
terra 

se 
trans 
for 
mar 

Maysa Meu Mundo Caiu

Rex

Eu tinha um cachorro que se chamava Rex. Era um vira-lata safado. Não precisa dar comida para ele. Ainda bem! Na casa dos pobres, alimentação era coisa rara para a família. Rex era craque em achar restos de boa qualidade. Educado, fuçava as latas, mas não virava o lixo. Rex era o rei da rua e das cadelas. Sempre o primeiro quando elas entravam no cio. Virava o bicho e botava pra correr os outros que queriam o privilégio. Um dia Rex parou de ir atrás das cachorras. A vizinhança toda achou que ele tinha brochado. Nada. Descobriu-se mais tarde que tinha se apaixonado pela galinha do vizinho - e transava com ela. A dona da penosa não quis saber da história. Matou a ave e jogou o corpo no lixo. Rex entrou em depressão. Ficava largado num canto, olhar perdido. Até que um dia ele viu uma boneca loira da filha de uma outra vizinha. Ficou todo assanhado. No dia em que o flagraram fazendo amor com a boneca, resolveram levar Rex para bem longe dali. Parece que a última vez que o viram foi paquerando um porco-espinho - mas isso é fofoca das grandes.

pão feito em casa

De Paulo Leminski

Ai daqueles
que se amaram sem nenhuma briga
aqueles que deixaram
que a mágoa nova
virasse a chaga antiga

ai daqueles que se amaram
sem saber que amar é pão feito em casa
e que a pedra só não voa 
porque não quer
não porque não tem asa

Trio Esperança Filme Triste

Não!

Não!

certo errado

De Sergio Rubens Sossélla

até parece o poema certo
no lugar errado

Trio Nordestino

Aqui de cima

Daqui de cima o silêncio é perfeito. As cidades parecem amebas amestradas, com veículos em forma de vírus correndo por sua artérias. Há o mar e os rios, mas o cheiro de podre e os dejetos que o bicho homem joga neles não chegam aqui. Restam as montanhas, um pouco de mata nativa, muitas plantações regadas a herbicidas, mas isso não me interessa. Faz tempo que fico observando tudo como se estivesse me limpando do que me atacou aí embaixo. Claro que me chamaram de louco, pancada, esquizo – porque não parava de gritar contra a barbárie da destruição constante. Um dia me penduraram numa árvore. Pelo pescoço. Confesso que não senti nada porque me considerava um morto em meio a tantos vivaldinos. Morri? Não sei. Veio a escuridão e ao acordar estava instalado numa nuvem enorme e que toma várias formas na trajetória inconstante que faz. Estou sozinho, mas finalmente faço chover. Na minha vida na terra eu só chovia no molhado, como diz um ditado popular de lá. Sou um anjo, mas não se preocupem: vingador só quando lembro de alguém que, mesmo para os escrotos que estão bem longe daqui, fez maldade além do normal.

na lua

De Helena Kolody

Não ando na rua.
Ando no mundo da lua,
falando às estrelas.

Tiro no peito

O tiro foi certeiro, apesar de a lente da mira telescópica estar empoeirada. O bicho medonho e perigoso não parava de saltar entre os galhos da árvore centenária. Às vezes descia ao chão e, de repente, estava num lugar que eu conhecia, na vila. Aí ele voltava. A arma apareceu não sei como em minhas mãos. Pelo peso, estava carregada. Um chumbinho destes de armas de pressão. O que está acontecendo? Agora o animal foi para a rua de terra, do lado da calçada onde havia casas e em frente a um grande terreno baldio. Parou por um instante, o decisivo, o do aperto no gatilho. Ele caiu imediatamente - mas como num filme de Sam Peckinpah (Meu Ódio Será Sua Herança), vi em câmera lenta o pequeno buraco se abrir no peito, um fio de sangue a escorrer. O que está fazendo meu filho mais velho aqui? Eu sou uma criança ou um velho? Ele foi lá e descobriu que o bicho não tinha nada de perigoso. Era um pequeno macaco, já de idade. Deus!! O que é que eu fiz? Mandei o garoto levar o animal inerte para o terreno em frente, onde alguns arbustos poderiam escondê-lo. De que? A angústia se instalou na garganta. Matei! Matei! Olhei então a porta do quarto que estava aberta. Uma luz que vinha do fim do corredor sinalizou que estava na hora de sair da cama. Pulei. Feliz. Fiz o café. Tomei. Mas a imagem do rosto do morto e o buraco com sangue no peito não saiu mais da lembrança neste dia.

Paulo Bellinati Lamentos do Morro

Amanhã

Por motivos técnicos (sono), hoje só amanhã.

No circo

No circo mambembe das minhas lembranças eu não vi o Globo da Morte, mas Tonico e Tinoco cantaram sob um lona toda remendada. Estava montado num terreno baldio, chão de terra batida, arquibancada de madeira velha, cadeiras rangendo na frente do picadeiro. Não havia bichos, talvez um domador de pulgas, um mágico furreca e uma trapezista com belas ancas, uma boca muito vermelha, além do maiô branco com miçangas brilhantes. O circo ficou pendurado na minha mente e quanto mais o tempo passa ele vai modificando as formas e atrações, apesar de continuar pobre e Tonico e Tinoco nunca saírem de lá. Será que foram mesmo? Muitos anos depois encontrei um deles depois de um show e, claro, perguntei se tinha cantado naquela vila. Ele disse que sim - e eu acreditei mesmo, porque, tenho certeza, depois disso o cantor passou a pensar no local e me viu lá, perto da lona, com os olhos vidrados e o coração amolecido ao ouvir Tristeza do Jeca.

Poetas velhos

De Paulo Leminski

Bom dia, poetas velhos.
Me deixem na boca
o gosto dos versos
mais fortes que não farei.

Dia vai vir que os saiba
tão bem que vos cite
como quem tê-los
um tanto feito também,
acredite.

Itamar Assunção Prezadíssimos Ouvintes

Esquecimento

Esqueci de esquecer até amanhã.

pergunte ao sapo

De Paulo Leminski

noite alta    lua baixa
pergunte ao sapo
o que ele coaxa

Milton Nascimento Travessia

Buraco negro

Acordou e viu que no caderno que mantinha ao lado da cabeceira da cama estava escrito algo novo. "A vida que o homem tem hoje é um enorme buraco negro. E sabemos o que há nele: o nada". Estava assim, entre aspas, para ler como se alguém falasse o tempo todo, infinitamente. Tentou lembrar se tinha acordado no meio da noite ou sonhado com algo parecido. Morava sozinho, sem bicho. No trigésimo andar de um edifício feito para solitários como ele, onde o espaço maior de um apartamento englobava o quarto, que era sala e cozinha, e um banheiro minúsculo, não havia o autor ter sido outra pessoa. As letras em forma estavam bem desenhadas. Eram suas? Pensou muito a respeito disso. Só então notou que não havia a luz da cidade na janela sem cortina, e que ele a do abajur estava apagada, assim como a do teto. Mas tinha lido a mensagem. Estava na escuridão e conseguia ver. Era um sonho? Era um pesadelo? Era o próprio buraco negro? Alguém bateu à porta. Foi abrir. A morte que apareceu no filme O Sétimo Selo estava ali. Disse que chegara a hora, mesmo porque a vida inteira dele tinha sido um fracasso. A foice baixou certeira. Ele não sentiu nada.

O fim

Faço o difícil para me agradar. É difícil. Me pediram para visitar um psiquiatra. Não vou. Ninguém pode me entender ou reescrever meu script de vida. Tenho dinheiro. Muito. Mas não gosto. Já morei nos lugares mais chiques e nos mais isolados. Nunca fiquei contente. Quando me falam que sou depressivo, tenho vontade de sacar minha PPK de ouro e dar um teco no meio dos cornos do falastrão. Sou feliz, mas não acho isso. Não sinto agonia em viver, nem fico encostado ou deitado. Mas algo sempre me diz, ou seja, ali dentro da cabeça, que não consegui o que seria o máximo para mim. Casei há muito tempo com uma santa, tenho filhos, eles me enchem de alegria... mas falta algo. Um dia dei a volta ao mundo num veleiro. Sozinho. Já voei de balão sobre o Kilimanjaro. Tenho mais de cinquenta anos e, num dia normal, sem querer, pensei na morte. Descobri que talvez fosse isso: o medo do fim, que pode ser agora.

Na praia

De Nelson Capucho

Anoitece na praia.

Tudo é vasto; o mundo, os astros:

museu de infinito.

Cacabulho Forró em Limoeiro

Objeto

De Paulo Leminski


de meu mais desesperado desejo
não seja aquilo
por quem ardo e não vejo

seja estrela que me beija
oriente que me reja
azul amor beleza

faça qualquer coisa
mas pelo amor de deus
ou de nós dois

Amor do cão

Alguém disse que amor de cachorro é o mais puro. Talvez por isso ele sempre teve ciúme dos que cruzaram sua vida. Se sentia pior que os animais, mesmo aqueles que, por costume na pobreza, ficavam presos numa corrente engatada num arame que corria rente ao muro. Uma vez viu um ser sacrificado de uma forma muito cruel. Sem sabe o que fazer e ao ver o doente agonizando sem morrer ao lado da cova, começou a gritar para ele partir, como se isso fosse possível. A cena nunca lhe saiu da cabeça, assim como a do cão do vizinho que amanheceu enforcado porque atacava negros na rua. Mais velho, tratava os que estavam mais próximos com a dureza dos que não querem se entregar àqueles olhares sinceros e pidões. Não era violento, mas implicante. Não queria que ficassem dentro da casa, mas eles ficavam e faziam tudo para conquistá-lo. De uma senhora dona de um de pelos preto e branco, ouviu que a cadela gostou dele ao primeiro contato. Porque eles são assim. Resistiu - mas sempre que via carrinheiros com seus companheiros inseparáveis, se imaginava empurrando um daqueles veículos com a princesa em cima, olhando a plebe ignara do alto de sua vitória. Não aconteceu isso. Não aconteceu nada. Ela foi embora por doença. Ele ficou remoendo, mas fazendo esforço para não demonstrar. Naquele dia se enfiou embaixo das cobertas. A casa estava mais do que vazia.

Amelinha Foi Deus quem fez Você