Asas de anjo

Começou a olhar aquela imagem do anjo protegendo duas crianças num caminho quando o que via começou a fazer sentido na vida - ou não. O quadro estava ali, desde sempre, pregado na parede acima da cabeceira da cama, segundo lhe contou a mãe. Não olhava para as crianças ou para o rosto do anjo, que flutuava, mas sim para suas imensas asas. Quando começou a excursionar com sua turma da rua para caçar pardais e pombas com estilingue, aumentou sua fixação por elas. Os bichos mortos a bolinhas de barro secas de um dia para o outro não lhe davam pena. Ele pegava um por um e abria as asas para ver se elas se pareciam com aquelas do quadro. Mas nada se comparava. Nem as de uma pomba toda branca que teve a cabeça quase arrancada por um pelotaço do bom de mira da molecada. Numa noite de insônia, ele jura que viu o anjo sair do papel, voar e ficar de frente para ele lá perto do teto do quarto. A voz não saiu para chamar a mãe e o pai. O anjo riu - e ele conseguiu levantar e acender a luz. O anjo estava no quadro. Conseguiu dormir. No dia seguinte, ao se levantar, encontrou no chão uma pena enorme. Guardou. Pediu anos mais tarde para que a colocassem no caixão quando morresse. Achava que, assim, iria voar para o Céu.